第120章 煤球的秋日
。
刘小林从正殿里走出来，手里拿着一串用麻绳穿起来的古旧铜钥匙。
他顺着东侧走廊走到槐树旁，停下了脚步。
煤球正蹲在青石板和泥土交界的边缘，整只猫面对着西边那团快要熄灭的晚霞，被拉长成一道细窄的斜影。
刘小林在它身前半步远的地方蹲了下来。
他身上的青布道袍下摆散在地面上，他没不在意。
刘小林没有出声，只是把右手缓缓递到了煤球的视线前方，手心向上，平平摊开在半空。
他的掌心宽厚，带着松烟墨香，指根处有一层薄薄的硬茧。
煤球看着那只手。
它眼中倒映着天边的残红，喉咙深处慢慢滑出一道低沉的喘息。
它没有后退，也没有去蹭他的衣角，而是把脑袋一点一点递了过去，将自己生着杂毛、瘦骨嶙峋的尖下巴，轻轻搁在了刘小林的掌心里。
猫的脑袋很轻，皮肉底下的骨头硬邦邦硌着手掌，连年轻时的一半分量都不到。
刘小林没有收拢五指，只是维持着托举的姿势，大拇指的指腹轻轻顺着它后颈处微凉的皮毛，慢慢划过。
煤球闭上了眼。
呼噜。
呼噜。
声音很小，不再像壮年时那样像一台开足了马力的旧马达，但那种起伏的节奏，和十几年前在这个院子里第一次响起时一模一样。
刘小林就这么蹲在暮色里，陪着它听着风吹过空旷大殿的声音。
夜深了。
山里的秋夜冷得很，呼出一口气都能在半空结成白雾。
新修的学堂里熄了灯，沈素办公室的门也锁上了。西厢房的窗户透出白小真屋里最后一盏油灯的微光，随后也啪的一声归于黑暗。
煤球没有回西厢房门口那个铺着厚棉垫的旧竹筐。
它踩着落满枯叶的石板路，再次走到了老槐树下。
树根下的那个凹坑里积了两片落下来的槐树叶，叶片边缘已经干枯卷曲。
煤球踩着那两片叶子，发出微弱的碎裂声。
它把身子重新缩进那个坑里，四只爪子紧紧贴着肚皮，粗长的大尾巴绕过来，盖住了自己的鼻尖。
天上的月亮升到了槐树树冠的正当中。
清冷白亮的光柱穿透稀疏的枝叶，斑斑驳驳洒在它的背脊上。
石板很凉，泥土里的寒气透过皮毛渗进骨头缝里，但它已经不再觉得难受。
在半睡半醒的迷蒙中，它眼前的黑雾慢慢散开，浮现出一个极短的影子。
那也是一个深秋的清晨。
道观山门前的红漆大门斑驳脱落，台阶上全是一踩就滑的青苔。
一只只有巴掌大、骨瘦如柴的半大野猫蜷缩在门槛底下的石缝里，浑身湿透，两只耳朵冻得通红。
门轴吱呀一声开了。
一个穿着肥大道袍、头发乱糟糟的小男孩从门槛后头探出头来。
小男孩手里攥着半根剥了塑料皮的火腿肠，肠体上还带着两道牙印。
小男孩蹲在湿漉漉的石阶上，眼神清亮干净，小心翼翼把那半根火腿肠朝前递了递。
野猫弓起了背，身上的毛炸开，嘴里发出警告的哈气声。
它没有逃跑，但也没有往前迈出那一步。
小男孩就那么蹲在冷风里，手里托着火腿肠，吸着清鼻涕，一动不动看着它。
火腿肠的淀粉和肉香味飘进了它的鼻孔里。
那是它这辈子闻到过最好的味道。
梦境像水面上的浮沫一样慢慢淡化、散去。
煤球彻底闭紧了双眼，呼吸变得细长而平稳。
后半夜一点。
巡夜查门的脚步声在穿堂里响了起来。
刘小林披着一件夹棉的旧布长衫，手里拎着一盏手电筒，踩着满地的白霜走到前院。
他推了推厚重的山门，确认顶门木杠卡进了石槽里。
转过身走回院子中央时，他的目光落在了老槐树的树根下。
那团身影蜷缩在月光最亮的地方，小得像一团被随手扔在树底下的破棉絮。
刘小林停下脚步，走过去，在树根旁慢慢蹲下身子。
他伸出手，没有去碰猫的皮毛，只是把温热的手背悬空停在煤球鼻尖前一寸的位置。
一丝微弱、温热而极有节奏的气流，轻轻拂过他的皮肤表面。
一吸，极长。
一呼，极定。
刘小林在泥地上坐了下来，双手拢在棉袖里，抬头看了看满天清冷的寒星，又低头看了看那团影子。
他在树下坐了将近半个时辰。
直到夜风再次吹落几片枯黄的槐树叶，刘小林才撑着膝盖站起身。
他放轻步子走回自己的厢房，拉开柜门，从最底层抱出了一条深蓝色旧毛巾。
再次走回老槐树下，他俯下身，把那条叠得整整齐齐的旧毛巾轻轻展开，严严实实盖在了煤球瘦骨嶙峋的脊背上。
毛巾垂下的边角刚好挡住了灌进泥坑里的夜风。
毛巾底下，那条垂在树皮外头的粗尾巴尖微微抬起，在虚空中极轻地晃动了一下，随后垂落下去。
老猫没有睁眼。
夜深了，万籁俱寂。
刘小林从正殿里走出来，手里拿着一串用麻绳穿起来的古旧铜钥匙。
他顺着东侧走廊走到槐树旁，停下了脚步。
煤球正蹲在青石板和泥土交界的边缘，整只猫面对着西边那团快要熄灭的晚霞，被拉长成一道细窄的斜影。
刘小林在它身前半步远的地方蹲了下来。
他身上的青布道袍下摆散在地面上，他没不在意。
刘小林没有出声，只是把右手缓缓递到了煤球的视线前方，手心向上，平平摊开在半空。
他的掌心宽厚，带着松烟墨香，指根处有一层薄薄的硬茧。
煤球看着那只手。
它眼中倒映着天边的残红，喉咙深处慢慢滑出一道低沉的喘息。
它没有后退，也没有去蹭他的衣角，而是把脑袋一点一点递了过去，将自己生着杂毛、瘦骨嶙峋的尖下巴，轻轻搁在了刘小林的掌心里。
猫的脑袋很轻，皮肉底下的骨头硬邦邦硌着手掌，连年轻时的一半分量都不到。
刘小林没有收拢五指，只是维持着托举的姿势，大拇指的指腹轻轻顺着它后颈处微凉的皮毛，慢慢划过。
煤球闭上了眼。
呼噜。
呼噜。
声音很小，不再像壮年时那样像一台开足了马力的旧马达，但那种起伏的节奏，和十几年前在这个院子里第一次响起时一模一样。
刘小林就这么蹲在暮色里，陪着它听着风吹过空旷大殿的声音。
夜深了。
山里的秋夜冷得很，呼出一口气都能在半空结成白雾。
新修的学堂里熄了灯，沈素办公室的门也锁上了。西厢房的窗户透出白小真屋里最后一盏油灯的微光，随后也啪的一声归于黑暗。
煤球没有回西厢房门口那个铺着厚棉垫的旧竹筐。
它踩着落满枯叶的石板路，再次走到了老槐树下。
树根下的那个凹坑里积了两片落下来的槐树叶，叶片边缘已经干枯卷曲。
煤球踩着那两片叶子，发出微弱的碎裂声。
它把身子重新缩进那个坑里，四只爪子紧紧贴着肚皮，粗长的大尾巴绕过来，盖住了自己的鼻尖。
天上的月亮升到了槐树树冠的正当中。
清冷白亮的光柱穿透稀疏的枝叶，斑斑驳驳洒在它的背脊上。
石板很凉，泥土里的寒气透过皮毛渗进骨头缝里，但它已经不再觉得难受。
在半睡半醒的迷蒙中，它眼前的黑雾慢慢散开，浮现出一个极短的影子。
那也是一个深秋的清晨。
道观山门前的红漆大门斑驳脱落，台阶上全是一踩就滑的青苔。
一只只有巴掌大、骨瘦如柴的半大野猫蜷缩在门槛底下的石缝里，浑身湿透，两只耳朵冻得通红。
门轴吱呀一声开了。
一个穿着肥大道袍、头发乱糟糟的小男孩从门槛后头探出头来。
小男孩手里攥着半根剥了塑料皮的火腿肠，肠体上还带着两道牙印。
小男孩蹲在湿漉漉的石阶上，眼神清亮干净，小心翼翼把那半根火腿肠朝前递了递。
野猫弓起了背，身上的毛炸开，嘴里发出警告的哈气声。
它没有逃跑，但也没有往前迈出那一步。
小男孩就那么蹲在冷风里，手里托着火腿肠，吸着清鼻涕，一动不动看着它。
火腿肠的淀粉和肉香味飘进了它的鼻孔里。
那是它这辈子闻到过最好的味道。
梦境像水面上的浮沫一样慢慢淡化、散去。
煤球彻底闭紧了双眼，呼吸变得细长而平稳。
后半夜一点。
巡夜查门的脚步声在穿堂里响了起来。
刘小林披着一件夹棉的旧布长衫，手里拎着一盏手电筒，踩着满地的白霜走到前院。
他推了推厚重的山门，确认顶门木杠卡进了石槽里。
转过身走回院子中央时，他的目光落在了老槐树的树根下。
那团身影蜷缩在月光最亮的地方，小得像一团被随手扔在树底下的破棉絮。
刘小林停下脚步，走过去，在树根旁慢慢蹲下身子。
他伸出手，没有去碰猫的皮毛，只是把温热的手背悬空停在煤球鼻尖前一寸的位置。
一丝微弱、温热而极有节奏的气流，轻轻拂过他的皮肤表面。
一吸，极长。
一呼，极定。
刘小林在泥地上坐了下来，双手拢在棉袖里，抬头看了看满天清冷的寒星，又低头看了看那团影子。
他在树下坐了将近半个时辰。
直到夜风再次吹落几片枯黄的槐树叶，刘小林才撑着膝盖站起身。
他放轻步子走回自己的厢房，拉开柜门，从最底层抱出了一条深蓝色旧毛巾。
再次走回老槐树下，他俯下身，把那条叠得整整齐齐的旧毛巾轻轻展开，严严实实盖在了煤球瘦骨嶙峋的脊背上。
毛巾垂下的边角刚好挡住了灌进泥坑里的夜风。
毛巾底下，那条垂在树皮外头的粗尾巴尖微微抬起，在虚空中极轻地晃动了一下，随后垂落下去。
老猫没有睁眼。
夜深了，万籁俱寂。