他穿着洗得发白的工装,裤脚沾着泥。

    他手里,拎着一个铁皮盒。

    岑砚站住。

    他没走近。

    只是把盒子,放在地上。

    “代码在里面。”他说,“你母亲说,你一定会来。”

    岑砚没动。

    她只是看着他。

    右眼,还在看。

    她看见了。

    他当年没敢抬头,是因为他看见了——

    她母亲,把芯片塞进量子舱时,回头,看了他一眼。

    那一眼,是求救。

    他没救。

    他逃了。

    现在,他回来了。

    雨,下得更大。

    他嘴唇动了动,想说什么。

    岑砚先开口。

    声音很轻,像怕吵醒谁:

    “我母亲……最后,说了什么?”

    陈砚之低头,看着脚尖。

    “她说,”他声音哑了,“‘别让她记得我。’”

    岑砚没哭。

    她只是弯下腰,捡起铁皮盒。

    盒子很轻。

    她把它,放进怀里。

    然后,转身,走进雨里。

    她的右脚,已经看不见了。

    她的左腿,只剩半截轮廓。

    她没回头。

    身后,陈砚之站着,没动。

    雨打在他脸上。

    他低头,看见自己鞋底,沾了一点灰。

    和岑砚刚才踩过的,一模一样。

    电梯里,那行字还在亮着:

    【剩余记忆:陆昭的名字。

    是否保留?】

    岑砚没看。

    她只是走。

    走。

    走。

    直到,她的影子,彻底消失在雨幕里。

    只有风,吹着空荡荡的停车场。

    和地上,那个铁皮盒。

    盒盖,没盖严。

    露出一角。

    是一行小字,刻在金属内壁:

    【你不是救赎。

    你是最后一道防火墙。】

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