第42章 何止半分
那把匕首还在他袖中。
范闲知道李承泽也知道。这是他们之间心照不宣的游戏——他留着那把淬毒的刀，李承泽留着那个送刀的人。
今夜悬空庙的月光很薄，薄得像一层随时会碎裂的冰。李承泽站在回廊尽头，广袖被夜风吹得微微鼓起，像一只敛翅的鹤。范闲远远看着，忽然想起很多年前，这个人也是这样站着，等他走近。
那时候他们还不必藏起眼里的光。
“范闲。”李承泽没有回头，却知道他来了，“你脚步重了。”
范闲在他身后三尺处停下。这个距离，拔刀正好，拔剑也正好。他们都很清楚。
“二殿下耳朵还是这么灵。”范闲说，“不知道听不听得见自己丧钟的声音？”
李承泽转过身来，月光落在他脸上，那双眼眸依然是范闲最看不懂的深潭。他笑了，是那种惯常的、温和的、让人如沐春风的笑。
“听得见。”他说，“就在你心跳声旁边。”
范闲的心跳漏了一拍。他不知道这是不是实话。他和李承泽之间，从来分不清哪句是真，哪句是假。就像他不知道李承泽每次看自己的眼神里，那一点光亮，是真的欣赏，还是算计的前奏。
他自己呢？每次与李承泽对饮时，心里那一点温热，是真的怜惜，还是为了让他放松警惕的伪装？
也许都有。也许都没有。
“我今日来，是想问你一件事。”范闲说。
“问吧。”李承泽倚着栏杆，姿态闲适得像是在赏月，“不过你问了，我也不一定说真话。”
“你对我说过的话，做过的事，有几分真心？”
话问出口，范闲自己都愣了。这不是他准备好的问题。他原该问的是内库，是监察院，是那些摆在明面上的刀光剑影。
可他还是问了。
李承泽也怔了一瞬。那一瞬间，范闲看见他眼里的光晃了晃，像烛火被风吹动，露出底下一闪而过的、来不及伪装的东西。
然后李承泽又笑了。这回的笑不一样，带着一点说不清的意味。
“范闲啊范闲。”他低声说，“你问这个，是想听我说真话，还是假话？”
“真话如何，假话如何？”
“假话是——半分也无。你我从来都是敌人，我对你只有算计，没有其他。”李承泽的声音很轻，“真话是——”
他顿了顿，目光落在范闲脸上，像是在看一件失而复得又终将失去的东西。
“真话是，我自己也不知道。”
范闲没有说话。夜风穿堂而过，吹得他袖中那把匕首轻轻颤动。那是李承泽送他的，刀身淬毒，刀柄上却刻着一枝淡墨的梅。
“我有时候想，”李承泽忽然说，“如果我不是皇子，你不是范建的儿子，我们会不会——”
他没说完。范闲也没问。因为他们都知道，没有这种如果。
“范闲。”李承泽从栏杆边直起身，走近了一步。这一步，让三尺的距离变成两尺。这个距离，拔刀会溅血，拔剑会穿心。也太近，近得能看见彼此眼底的自己。
“你袖子里那把刀，”李承泽低下头，看着范闲袖口隐约的轮廓，“这么多年了，你一直带着。”
“方便杀你。”
“方便想我。”李承泽抬起眼，那一瞬间，范闲看见他眼底有什么东西碎了，又有什么东西亮得惊人。
“范闲，我对你何止半分真心！”
这句话撞进夜里，撞进风里，撞进范闲十七岁那年初见李承泽的记忆里。
那时候李承泽在御花园里赏梅，回头看见他，笑着说：“你就是范闲？我等你很久了。”
那时候范闲不知道，这句话是真的。
现在他知道了。可一切都太晚了。
李承泽说完这句话，像是耗尽了所有力气，又退回了阴影里。那个温和的、疏离的、让人看不透的二殿下又回来了，仿佛刚才那一瞬间的破碎只是月光开的玩笑。
“你走吧。”他说，“下次见面，不必带刀。带剑就行。”
范闲站在原地，袖中那把匕首忽然变得很重。他想说点什么，想问问那年中秋的酒里有没有毒，想问问那些彻夜长谈里有几句是真心，想问问——
可他什么都没问。因为他知道，李承泽不会答。而他，也不敢听答案。
他转身离去。走出很远后，忽然听见身后传来一声极轻的叹息，轻得像错觉。
范闲没有回头。
他怕一回头，就再也走不掉了。
悬空庙的月光还是很薄，薄得能穿透人心。回廊尽头，李承泽还站在原地，看着那个渐行渐远的背影。他袖中也有一把匕首，是那年范闲随手丢给他的，刀身无锋，刀柄上刻着一行小字：杀人者，人恒杀之。
他一直留着。
“范闲。”他对着空荡荡的夜色低声说，“下次见面，我不会留情。”
可他知道，这句话也是假的。
他们之间，从来都是假意里带一丝真情，真情里藏十分杀意。就像那两把匕首，一把淬毒，一把无锋，偏偏都舍不得丢。
夜风吹过，吹落几片梅花。李承泽接住一片，看了一会儿，忽然笑了。
这梅花开得太晚了。开在春天里，注定要谢的。
就像他们。
范闲知道李承泽也知道。这是他们之间心照不宣的游戏——他留着那把淬毒的刀，李承泽留着那个送刀的人。
今夜悬空庙的月光很薄，薄得像一层随时会碎裂的冰。李承泽站在回廊尽头，广袖被夜风吹得微微鼓起，像一只敛翅的鹤。范闲远远看着，忽然想起很多年前，这个人也是这样站着，等他走近。
那时候他们还不必藏起眼里的光。
“范闲。”李承泽没有回头，却知道他来了，“你脚步重了。”
范闲在他身后三尺处停下。这个距离，拔刀正好，拔剑也正好。他们都很清楚。
“二殿下耳朵还是这么灵。”范闲说，“不知道听不听得见自己丧钟的声音？”
李承泽转过身来，月光落在他脸上，那双眼眸依然是范闲最看不懂的深潭。他笑了，是那种惯常的、温和的、让人如沐春风的笑。
“听得见。”他说，“就在你心跳声旁边。”
范闲的心跳漏了一拍。他不知道这是不是实话。他和李承泽之间，从来分不清哪句是真，哪句是假。就像他不知道李承泽每次看自己的眼神里，那一点光亮，是真的欣赏，还是算计的前奏。
他自己呢？每次与李承泽对饮时，心里那一点温热，是真的怜惜，还是为了让他放松警惕的伪装？
也许都有。也许都没有。
“我今日来，是想问你一件事。”范闲说。
“问吧。”李承泽倚着栏杆，姿态闲适得像是在赏月，“不过你问了，我也不一定说真话。”
“你对我说过的话，做过的事，有几分真心？”
话问出口，范闲自己都愣了。这不是他准备好的问题。他原该问的是内库，是监察院，是那些摆在明面上的刀光剑影。
可他还是问了。
李承泽也怔了一瞬。那一瞬间，范闲看见他眼里的光晃了晃，像烛火被风吹动，露出底下一闪而过的、来不及伪装的东西。
然后李承泽又笑了。这回的笑不一样，带着一点说不清的意味。
“范闲啊范闲。”他低声说，“你问这个，是想听我说真话，还是假话？”
“真话如何，假话如何？”
“假话是——半分也无。你我从来都是敌人，我对你只有算计，没有其他。”李承泽的声音很轻，“真话是——”
他顿了顿，目光落在范闲脸上，像是在看一件失而复得又终将失去的东西。
“真话是，我自己也不知道。”
范闲没有说话。夜风穿堂而过，吹得他袖中那把匕首轻轻颤动。那是李承泽送他的，刀身淬毒，刀柄上却刻着一枝淡墨的梅。
“我有时候想，”李承泽忽然说，“如果我不是皇子，你不是范建的儿子，我们会不会——”
他没说完。范闲也没问。因为他们都知道，没有这种如果。
“范闲。”李承泽从栏杆边直起身，走近了一步。这一步，让三尺的距离变成两尺。这个距离，拔刀会溅血，拔剑会穿心。也太近，近得能看见彼此眼底的自己。
“你袖子里那把刀，”李承泽低下头，看着范闲袖口隐约的轮廓，“这么多年了，你一直带着。”
“方便杀你。”
“方便想我。”李承泽抬起眼，那一瞬间，范闲看见他眼底有什么东西碎了，又有什么东西亮得惊人。
“范闲，我对你何止半分真心！”
这句话撞进夜里，撞进风里，撞进范闲十七岁那年初见李承泽的记忆里。
那时候李承泽在御花园里赏梅，回头看见他，笑着说：“你就是范闲？我等你很久了。”
那时候范闲不知道，这句话是真的。
现在他知道了。可一切都太晚了。
李承泽说完这句话，像是耗尽了所有力气，又退回了阴影里。那个温和的、疏离的、让人看不透的二殿下又回来了，仿佛刚才那一瞬间的破碎只是月光开的玩笑。
“你走吧。”他说，“下次见面，不必带刀。带剑就行。”
范闲站在原地，袖中那把匕首忽然变得很重。他想说点什么，想问问那年中秋的酒里有没有毒，想问问那些彻夜长谈里有几句是真心，想问问——
可他什么都没问。因为他知道，李承泽不会答。而他，也不敢听答案。
他转身离去。走出很远后，忽然听见身后传来一声极轻的叹息，轻得像错觉。
范闲没有回头。
他怕一回头，就再也走不掉了。
悬空庙的月光还是很薄，薄得能穿透人心。回廊尽头，李承泽还站在原地，看着那个渐行渐远的背影。他袖中也有一把匕首，是那年范闲随手丢给他的，刀身无锋，刀柄上刻着一行小字：杀人者，人恒杀之。
他一直留着。
“范闲。”他对着空荡荡的夜色低声说，“下次见面，我不会留情。”
可他知道，这句话也是假的。
他们之间，从来都是假意里带一丝真情，真情里藏十分杀意。就像那两把匕首，一把淬毒，一把无锋，偏偏都舍不得丢。
夜风吹过，吹落几片梅花。李承泽接住一片，看了一会儿，忽然笑了。
这梅花开得太晚了。开在春天里，注定要谢的。
就像他们。