第275章 全美沸腾，底层百姓狂欢，谁不爱免税的活菩萨
纽约，时代广场。
往日里闪烁着各大奢侈品广告的巨型电子屏，现在全黑了。
取而代之的，是几个用红色油漆喷涂的巨大“八卦图”。
夜风卷着刺鼻的柴油味和纸张烧焦的糊味。
平时光鲜亮丽的街道，现在成了个巨大的垃圾场。
满地都是碎纸屑。
那是被撕碎的各种税单、罚款单、甚至是法院的传票。
“烧！全烧了！”
一个光着膀子的黑人小伙，扯着破锣嗓子狂吼。
他胸口用马克笔歪歪扭扭地画着个太极。
手里举着个燃烧的酒瓶，狠狠砸进广场中央那堆比人还高的纸山上。
“轰！”
火苗子瞬间蹿起三米多高。
热浪扑面而来，烤得人脸发烫。
“大贤良师万岁！”
“免税菩萨万岁！”
周围围着几千号人，有穿着破皮夹克的飞车党，有穿着廉价西装的破产推销员。
甚至还有几个穿着迷彩服的退伍老兵。
他们手挽着手，围着火堆。
群魔乱舞似的，跳着不知从哪看来的蹩脚“祈福舞”。
步伐错乱，踩得满地碎纸嘎吱作响。
但每个人脸上的狂热，比那堆火还要亮。
不远处的街角。
一辆没有涂装的黑色SUV悄无声息地停在那儿。
车窗摇下一条缝。
四个穿着黑色战术背心、胸口印着“IRS”字样的武装特工。
正死死盯着广场上的狂欢。
“这帮疯子......”
带头的特工队长咬着后槽牙，牙齿摩擦出轻微的咯吱声。
他握着AR-15步枪的手指有点发白。
“总部的命令是恢复秩序。”
他咽了口唾沫，喉结滚动。
“抓几个带头的，杀鸡儆猴。”
旁边一个年轻特工脸色煞白。
额头上的冷汗直往下淌，滴在防弹背心上。
“长、长官......”
他声音打着颤。
“那可是几千人啊......咱们就四把枪，怎么抓？”
“连华盛顿都被那个怪物占了......我们......”
“闭嘴！”
队长粗暴地打断他。
“那是恐怖分子！我们是联邦执法官！”
他猛地拉动枪栓。
“咔嚓”一声，子弹上膛。
“跟我下车！鸣枪示警！”
四个人踹开车门。
黑色战术靴踩在满是纸屑的柏油路上。
“砰！砰！砰！”
队长朝天开了三枪。
清脆的枪声在喧闹的广场上炸开。
人群瞬间安静了。
几千双眼睛齐刷刷地转过来。
火光映照下，那些眼珠子里泛着红血丝，像是一群饿了三天的狼。
“IRS执法！”
队长强装镇定，扯着嗓子大吼。
但他腿肚子控制不住地直哆嗦。
“所有人趴下！放弃抵抗！你们正在销毁联邦证据......”
话还没说完。
人群里突然挤出来四五个胖大妈。
一个个腰比水桶还粗，穿着花哨的碎花裙子。
手里竟然还拎着沾着油污的平底锅和不锈钢汤勺。
“IRS？老娘呸你一脸！”
领头的黑人大妈吐了口浓痰。
她从胸口的布兜里，掏出一张皱巴巴的黄纸。
上面画着红色的云篆。
大妈把黄纸往脑门上一贴。
“大仙保佑！黄天当立！”
她发出一声不似人类的咆哮。
浑身的肥肉瞬间紧绷，像是一头狂化的母熊。
抡起那口黑黢黢的平底锅，照着特工队长的脑袋就砸了过去。
“开、开火！”
队长吓得破了音。
但他扣扳机的手指却怎么也按不下去。
“当！”
一声巨响。
平底锅结结实实地拍在队长的防弹头盔上。
那头盔竟然直接凹进去一大块。
队长翻了个白眼，连哼都没哼一声，软绵绵地瘫倒在地上。
剩下的三个特工全傻了。
冷汗把后背沤得湿透。
他们哪见过这场面？
连枪都忘了开。
“打死这帮吸血鬼！”
不知道谁喊了一嗓子。
人群像决堤的洪水一样扑了上来。
“啊——别打脸！”
年轻特工惨叫着，手里的枪早不知道被谁夺走了。
十几把平底锅、棒球棍、甚至是女人的高跟鞋。
雨点般落在四个特工身上。
骨头断裂的闷响和哀嚎声交织在一起。
不到两分钟。
四个曾经高高在上的联邦税务特工。
被打得鼻青脸肿，昏死过去。
防弹衣、战术背心、连带着里面的内衣裤。
全被扒了个精光。
几个飞车党拿出绳子。
像捆生猪一样，把他们四个倒吊在了旁边红绿灯的杆子上。
夜风一吹，白花花的身子直晃荡。
“抢钱的联邦狗！下地狱去吧！”
大妈挥舞着变形的平底锅，气喘吁吁。
周围爆发出掀翻屋顶的欢呼声。
狂欢继续。
比刚才还要热烈十倍。
华盛顿。
白宫南草坪的台阶上。
夜风带着一点凉意。
张平安窝在那把老藤椅里。
宽大的明黄色天师袍裹在干瘦的身躯上。
“嘎吱——”
藤椅发出一声刺耳的酸响。
老头半耷拉着眼皮，左手端起那个缺口的白瓷茶缸。
“吸溜。”
他喝了一大口凉透了的劣质花茶。
茶水在嘴里吧嗒了两下。
远处街道上的喧嚣声、打砸声。
顺着风飘进耳朵里。
甚至隐隐还能看到冲天的火光。
索尔缩在台阶角落。
双手死死抱着那个装满文件的公文包。
薄荷绿西装在夜色里像只受惊的蚂蚱。
他时不时用格子手帕擦着额头上的虚汗。
大拇指上的死皮在指甲锉上刮得起飞。
“祖、祖宗哎......”
索尔咽了口唾沫，喉咙里发出干涩的摩擦声。
公鸭嗓压得很低。
“全乱套了。”
“洛杉矶、芝加哥、底特律......”
“那些穷鬼把IRS的办公楼全点了。”
“警察根本不敢管，连国民警卫队都脱了衣服跟着抢！”
他小心翼翼地抬起头，偷瞄着老头的脸色。
“再这么闹下去，美利坚这点家底......怕是要被他们自己砸烂了。”
强尼光着膀子，站在台阶下。
两米高的黑铁塔，胸口的紫红刀疤在暗淡的光线下突突直跳。
他手里那根实心橡木棍，杵在汉白玉地砖上。
“砸烂了好！”
黑壮汉喷出一股粗重的白气。
“这帮龟孙子以前骑在咱们头上拉屎。”
“现在大仙给咱们做主，不砸他们砸谁？”
他粗鲁地抓了一把锃亮的光头，咧嘴直乐。
张平安没理会这俩人的絮叨。
枯瘦的手指伸进宽大的袖口。
“咔、咔。”
两颗发红的老核桃，在他指尖缓慢地滚动着。
粗糙的核桃皮摩擦出让人心里发毛的脆响。
他微微偏过头。
“呸。”
半截泡得发黑的茶梗，吐在汉白玉台阶的边缘。
刚好顺着风，掉在了下面一层的落叶上。
老头掀起眼皮。
那双浑浊的老眼里，看不出半点情绪波澜。
像是一口枯井。
“破而后立。”
张平安干瘪的嘴唇微动。
声音平缓，听不出一丝人味。
“不把这旧屋子拆成废墟，怎么建新庙？”
他停止了盘核桃的动作。
手指在膝盖上轻轻叩击了两下。
“这火，烧得差不多了。”
老头慢吞吞地直起腰。
老北京黑布鞋在台阶上蹭了蹭。
“乱象已成。”
他深邃的目光穿过夜色，看向华盛顿更深处的阴影。
那是五角大楼和胡佛大楼的方向。
“没规矩不成方圆。”
张平安把白瓷茶缸搁在藤椅扶手上。
“那群穿西装的特务，也该换个活法了。”
往日里闪烁着各大奢侈品广告的巨型电子屏，现在全黑了。
取而代之的，是几个用红色油漆喷涂的巨大“八卦图”。
夜风卷着刺鼻的柴油味和纸张烧焦的糊味。
平时光鲜亮丽的街道，现在成了个巨大的垃圾场。
满地都是碎纸屑。
那是被撕碎的各种税单、罚款单、甚至是法院的传票。
“烧！全烧了！”
一个光着膀子的黑人小伙，扯着破锣嗓子狂吼。
他胸口用马克笔歪歪扭扭地画着个太极。
手里举着个燃烧的酒瓶，狠狠砸进广场中央那堆比人还高的纸山上。
“轰！”
火苗子瞬间蹿起三米多高。
热浪扑面而来，烤得人脸发烫。
“大贤良师万岁！”
“免税菩萨万岁！”
周围围着几千号人，有穿着破皮夹克的飞车党，有穿着廉价西装的破产推销员。
甚至还有几个穿着迷彩服的退伍老兵。
他们手挽着手，围着火堆。
群魔乱舞似的，跳着不知从哪看来的蹩脚“祈福舞”。
步伐错乱，踩得满地碎纸嘎吱作响。
但每个人脸上的狂热，比那堆火还要亮。
不远处的街角。
一辆没有涂装的黑色SUV悄无声息地停在那儿。
车窗摇下一条缝。
四个穿着黑色战术背心、胸口印着“IRS”字样的武装特工。
正死死盯着广场上的狂欢。
“这帮疯子......”
带头的特工队长咬着后槽牙，牙齿摩擦出轻微的咯吱声。
他握着AR-15步枪的手指有点发白。
“总部的命令是恢复秩序。”
他咽了口唾沫，喉结滚动。
“抓几个带头的，杀鸡儆猴。”
旁边一个年轻特工脸色煞白。
额头上的冷汗直往下淌，滴在防弹背心上。
“长、长官......”
他声音打着颤。
“那可是几千人啊......咱们就四把枪，怎么抓？”
“连华盛顿都被那个怪物占了......我们......”
“闭嘴！”
队长粗暴地打断他。
“那是恐怖分子！我们是联邦执法官！”
他猛地拉动枪栓。
“咔嚓”一声，子弹上膛。
“跟我下车！鸣枪示警！”
四个人踹开车门。
黑色战术靴踩在满是纸屑的柏油路上。
“砰！砰！砰！”
队长朝天开了三枪。
清脆的枪声在喧闹的广场上炸开。
人群瞬间安静了。
几千双眼睛齐刷刷地转过来。
火光映照下，那些眼珠子里泛着红血丝，像是一群饿了三天的狼。
“IRS执法！”
队长强装镇定，扯着嗓子大吼。
但他腿肚子控制不住地直哆嗦。
“所有人趴下！放弃抵抗！你们正在销毁联邦证据......”
话还没说完。
人群里突然挤出来四五个胖大妈。
一个个腰比水桶还粗，穿着花哨的碎花裙子。
手里竟然还拎着沾着油污的平底锅和不锈钢汤勺。
“IRS？老娘呸你一脸！”
领头的黑人大妈吐了口浓痰。
她从胸口的布兜里，掏出一张皱巴巴的黄纸。
上面画着红色的云篆。
大妈把黄纸往脑门上一贴。
“大仙保佑！黄天当立！”
她发出一声不似人类的咆哮。
浑身的肥肉瞬间紧绷，像是一头狂化的母熊。
抡起那口黑黢黢的平底锅，照着特工队长的脑袋就砸了过去。
“开、开火！”
队长吓得破了音。
但他扣扳机的手指却怎么也按不下去。
“当！”
一声巨响。
平底锅结结实实地拍在队长的防弹头盔上。
那头盔竟然直接凹进去一大块。
队长翻了个白眼，连哼都没哼一声，软绵绵地瘫倒在地上。
剩下的三个特工全傻了。
冷汗把后背沤得湿透。
他们哪见过这场面？
连枪都忘了开。
“打死这帮吸血鬼！”
不知道谁喊了一嗓子。
人群像决堤的洪水一样扑了上来。
“啊——别打脸！”
年轻特工惨叫着，手里的枪早不知道被谁夺走了。
十几把平底锅、棒球棍、甚至是女人的高跟鞋。
雨点般落在四个特工身上。
骨头断裂的闷响和哀嚎声交织在一起。
不到两分钟。
四个曾经高高在上的联邦税务特工。
被打得鼻青脸肿，昏死过去。
防弹衣、战术背心、连带着里面的内衣裤。
全被扒了个精光。
几个飞车党拿出绳子。
像捆生猪一样，把他们四个倒吊在了旁边红绿灯的杆子上。
夜风一吹，白花花的身子直晃荡。
“抢钱的联邦狗！下地狱去吧！”
大妈挥舞着变形的平底锅，气喘吁吁。
周围爆发出掀翻屋顶的欢呼声。
狂欢继续。
比刚才还要热烈十倍。
华盛顿。
白宫南草坪的台阶上。
夜风带着一点凉意。
张平安窝在那把老藤椅里。
宽大的明黄色天师袍裹在干瘦的身躯上。
“嘎吱——”
藤椅发出一声刺耳的酸响。
老头半耷拉着眼皮，左手端起那个缺口的白瓷茶缸。
“吸溜。”
他喝了一大口凉透了的劣质花茶。
茶水在嘴里吧嗒了两下。
远处街道上的喧嚣声、打砸声。
顺着风飘进耳朵里。
甚至隐隐还能看到冲天的火光。
索尔缩在台阶角落。
双手死死抱着那个装满文件的公文包。
薄荷绿西装在夜色里像只受惊的蚂蚱。
他时不时用格子手帕擦着额头上的虚汗。
大拇指上的死皮在指甲锉上刮得起飞。
“祖、祖宗哎......”
索尔咽了口唾沫，喉咙里发出干涩的摩擦声。
公鸭嗓压得很低。
“全乱套了。”
“洛杉矶、芝加哥、底特律......”
“那些穷鬼把IRS的办公楼全点了。”
“警察根本不敢管，连国民警卫队都脱了衣服跟着抢！”
他小心翼翼地抬起头，偷瞄着老头的脸色。
“再这么闹下去，美利坚这点家底......怕是要被他们自己砸烂了。”
强尼光着膀子，站在台阶下。
两米高的黑铁塔，胸口的紫红刀疤在暗淡的光线下突突直跳。
他手里那根实心橡木棍，杵在汉白玉地砖上。
“砸烂了好！”
黑壮汉喷出一股粗重的白气。
“这帮龟孙子以前骑在咱们头上拉屎。”
“现在大仙给咱们做主，不砸他们砸谁？”
他粗鲁地抓了一把锃亮的光头，咧嘴直乐。
张平安没理会这俩人的絮叨。
枯瘦的手指伸进宽大的袖口。
“咔、咔。”
两颗发红的老核桃，在他指尖缓慢地滚动着。
粗糙的核桃皮摩擦出让人心里发毛的脆响。
他微微偏过头。
“呸。”
半截泡得发黑的茶梗，吐在汉白玉台阶的边缘。
刚好顺着风，掉在了下面一层的落叶上。
老头掀起眼皮。
那双浑浊的老眼里，看不出半点情绪波澜。
像是一口枯井。
“破而后立。”
张平安干瘪的嘴唇微动。
声音平缓，听不出一丝人味。
“不把这旧屋子拆成废墟，怎么建新庙？”
他停止了盘核桃的动作。
手指在膝盖上轻轻叩击了两下。
“这火，烧得差不多了。”
老头慢吞吞地直起腰。
老北京黑布鞋在台阶上蹭了蹭。
“乱象已成。”
他深邃的目光穿过夜色，看向华盛顿更深处的阴影。
那是五角大楼和胡佛大楼的方向。
“没规矩不成方圆。”
张平安把白瓷茶缸搁在藤椅扶手上。
“那群穿西装的特务，也该换个活法了。”