干杏，半天没动。摊主看了他几眼，终于忍不住问：“客人，你要挑到日头落山吗？”
他便捏起一颗，放进嘴里，努力装出正在细细品尝的样子。另一个靠墙的斥候把手背在身后，仰头望天，望得太久，脖子都微微僵了。
一切安排好，她才牵着马，继续往前走。关上的查册已有随员留守，待核的五份文书并未随她离开。
走过两条街，前面忽然出现一圈人。
人围着一口井。
那口井，在一个小小的广场中央，井口不大，用青石砌成，边上有一圈被手磨得发亮的石沿。奇怪的是，明明是九月午后，日头晒得人发晕，那口井的井口，却往外吹着一股看不见的凉。
井边的人各自让出一点空隙，给打水的妇人落桶。井绳摩擦石沿，发出细细的声响，桶底碰上水面时，传来一声沉沉的回响。孩子们站在外圈看热闹，谁也不肯承认自己是被那股冷意吸引过来的。
凉凉的，一缕一缕，贴着石沿，往四面散。
“这是坎儿井，”带路的当地向导，是郑君珩从驿站找来的老汉，咧着嘴笑，“我们西州人，都靠它活。”
他说话时抬手指了指井沿，掌心有一层粗茧。旁边一名妇人提起水桶，井绳湿了一截，在青石上留下深色的水痕。
“坎儿井？”
“这里少雨，光等天上下可不成，”老汉说，声音里带着骄傲，“山上的雪水、雨水渗进地底，这里的人再把地下的水引出来，从很远的地方，顺着一条挖出来的暗渠，一路流到城底下。”
“暗渠？”
“是人挖的引水道，”老汉比划着，“一段一段挖，每隔几十步，挖一口竖井，用来出土、检修和淘泥。你们进城的时候，看见城外那一排一排土堆，没有？”
她想起来了，城外的荒地上，确实有一长串圆圆的土包，像一串排好的馒头。
“那就是井口。”老汉说，“水在底下，不晒太阳，所以凉。凉得很。”
老汉往井口看了一眼，眉眼间的得意仍在，像是在看一件亲手守了多年的家当。他身后的孩子伸手摸了摸青石，又赶紧把手缩回来，回头对同伴嘀咕：“真凉。”
＊＊＊
苏木是第一个挤到井边的。
他今年十三岁，在岛上长大，见过海，见过河，见过雨，从没见过一口井，在日头底下还有这样一股凉意。
他赶到井边，才要探身，翠微便拦住他的腰带：“站稳，看就好。”他留在石沿外，迎着井口散来的凉意吸了吸鼻子。
翠微留在他身边。风掠过棚边，再带上一点井口的凉，把他的衣襟拂动了。
头发被凉气吹得一飘一飘。
他闭着眼睛，吸了好几口，忽然睁开，用一种非常郑重的声音宣布：
“这水，是从山里偷跑出来的。”
近旁几个人，静了一下。
向导老汉哈哈大笑，笑得胡子直抖：“小郎君说得好！可不是偷跑的？雪化了，不乖乖待在山上，钻进地底下，一跑就是几十里！”
“偷跑，”苏木转过头，眼睛亮亮的，“是有味道的。”
“什么味道？”她问。
苏木想了想：“有一点冷石头，一点雪，还有，”他吸了吸鼻子，“有一点像陶罐底下的泥。”
“泥？”
“对，”苏木说，“像宁姑姑窑边浸过水的陶土，那个湿湿的味道。”
她走过去，弯下腰，站在石沿外，迎着风辨闻。
凉气扑在脸上，比街上凉，带着水气和泥土的润。
她闭上眼睛，一层一层分辨。
石壁。
水气。
湿泥。
这些只是她对气味的形容，并不能由鼻子追出水来自哪座山。
她再往下闻。
在泥的底下，在水气的缝里，有一丝极细的东西，被凉气托着，从井底缓缓升上来。
甜。
薄薄一缕，腻腻的。
像夜里才开的花。
她睁开眼睛，慢慢直起身。
她没有立刻开口，手指仍搭在冰凉的石沿上。身后人声交错，井绳的声音也还在，可她耳中像只剩那股由下往上的风。
“老人家，”她问向导，“这口井，通到哪里？”
老汉收了笑，想了想：“这口还有水。东边另有一条旧支渠，从前与这里的渠线挨着，前些年改道后便废了。如今通不通，得问管井的老师傅。”
“枯了？”
“枯了的坎儿井，”老汉说，“里头可能还渗着水，却已不供水了。黑洞洞的，比地窖还深，我可不敢乱进。”
“有人进去过吗？”
老汉搔了搔头，压低声音：
“听说，最近有人在夜里，扛着东西，往那边去。”
井口的凉气，还在一阵一阵往外吹。
苏木站在石沿外，头发被风拂得一飘一飘，没有发现，身后的人，已经不再说话了。
风从井下升上来，拂过一圈人的衣角；那句话落在井边，却像还没走到地面。
他便捏起一颗，放进嘴里，努力装出正在细细品尝的样子。另一个靠墙的斥候把手背在身后，仰头望天，望得太久，脖子都微微僵了。
一切安排好，她才牵着马，继续往前走。关上的查册已有随员留守，待核的五份文书并未随她离开。
走过两条街，前面忽然出现一圈人。
人围着一口井。
那口井，在一个小小的广场中央，井口不大，用青石砌成，边上有一圈被手磨得发亮的石沿。奇怪的是，明明是九月午后，日头晒得人发晕，那口井的井口，却往外吹着一股看不见的凉。
井边的人各自让出一点空隙，给打水的妇人落桶。井绳摩擦石沿，发出细细的声响，桶底碰上水面时，传来一声沉沉的回响。孩子们站在外圈看热闹，谁也不肯承认自己是被那股冷意吸引过来的。
凉凉的，一缕一缕，贴着石沿，往四面散。
“这是坎儿井，”带路的当地向导，是郑君珩从驿站找来的老汉，咧着嘴笑，“我们西州人，都靠它活。”
他说话时抬手指了指井沿，掌心有一层粗茧。旁边一名妇人提起水桶，井绳湿了一截，在青石上留下深色的水痕。
“坎儿井？”
“这里少雨，光等天上下可不成，”老汉说，声音里带着骄傲，“山上的雪水、雨水渗进地底，这里的人再把地下的水引出来，从很远的地方，顺着一条挖出来的暗渠，一路流到城底下。”
“暗渠？”
“是人挖的引水道，”老汉比划着，“一段一段挖，每隔几十步，挖一口竖井，用来出土、检修和淘泥。你们进城的时候，看见城外那一排一排土堆，没有？”
她想起来了，城外的荒地上，确实有一长串圆圆的土包，像一串排好的馒头。
“那就是井口。”老汉说，“水在底下，不晒太阳，所以凉。凉得很。”
老汉往井口看了一眼，眉眼间的得意仍在，像是在看一件亲手守了多年的家当。他身后的孩子伸手摸了摸青石，又赶紧把手缩回来，回头对同伴嘀咕：“真凉。”
＊＊＊
苏木是第一个挤到井边的。
他今年十三岁，在岛上长大，见过海，见过河，见过雨，从没见过一口井，在日头底下还有这样一股凉意。
他赶到井边，才要探身，翠微便拦住他的腰带：“站稳，看就好。”他留在石沿外，迎着井口散来的凉意吸了吸鼻子。
翠微留在他身边。风掠过棚边，再带上一点井口的凉，把他的衣襟拂动了。
头发被凉气吹得一飘一飘。
他闭着眼睛，吸了好几口，忽然睁开，用一种非常郑重的声音宣布：
“这水，是从山里偷跑出来的。”
近旁几个人，静了一下。
向导老汉哈哈大笑，笑得胡子直抖：“小郎君说得好！可不是偷跑的？雪化了，不乖乖待在山上，钻进地底下，一跑就是几十里！”
“偷跑，”苏木转过头，眼睛亮亮的，“是有味道的。”
“什么味道？”她问。
苏木想了想：“有一点冷石头，一点雪，还有，”他吸了吸鼻子，“有一点像陶罐底下的泥。”
“泥？”
“对，”苏木说，“像宁姑姑窑边浸过水的陶土，那个湿湿的味道。”
她走过去，弯下腰，站在石沿外，迎着风辨闻。
凉气扑在脸上，比街上凉，带着水气和泥土的润。
她闭上眼睛，一层一层分辨。
石壁。
水气。
湿泥。
这些只是她对气味的形容，并不能由鼻子追出水来自哪座山。
她再往下闻。
在泥的底下，在水气的缝里，有一丝极细的东西，被凉气托着，从井底缓缓升上来。
甜。
薄薄一缕，腻腻的。
像夜里才开的花。
她睁开眼睛，慢慢直起身。
她没有立刻开口，手指仍搭在冰凉的石沿上。身后人声交错，井绳的声音也还在，可她耳中像只剩那股由下往上的风。
“老人家，”她问向导，“这口井，通到哪里？”
老汉收了笑，想了想：“这口还有水。东边另有一条旧支渠，从前与这里的渠线挨着，前些年改道后便废了。如今通不通，得问管井的老师傅。”
“枯了？”
“枯了的坎儿井，”老汉说，“里头可能还渗着水，却已不供水了。黑洞洞的，比地窖还深，我可不敢乱进。”
“有人进去过吗？”
老汉搔了搔头，压低声音：
“听说，最近有人在夜里，扛着东西，往那边去。”
井口的凉气，还在一阵一阵往外吹。
苏木站在石沿外，头发被风拂得一飘一飘，没有发现，身后的人，已经不再说话了。
风从井下升上来，拂过一圈人的衣角；那句话落在井边，却像还没走到地面。