他没坐下，径直走到许峥面前，声音压得有些低：“你昨天提的那件事……真有把握？”
许峥从桌边直起身，示意对方先坐。”我什么时候拿没影的事诓过你？”
他转身倒了杯水，玻璃杯底碰在木桌上，发出闷闷的一响，“市里前阵子组织观摩会，沿海几个镇子的负责人都到小鱼村来过。
消息不难核实。”
他停顿片刻，视线移向窗外。
午后的光线斜斜地切过窗棂，在地上投出细长的菱形。”我岳父那边不太顺利，”
许峥转回脸，语速放慢了些，“派去日本的人，连厂门都没能进得去。”
屋里静了几秒，只有远处隐约传来的车马声。
洪德全捏着杯子，指节微微发白。
“所以我才想拉你一起做。”
许峥往前倾了倾身子，“鱼竿这东西，用过的都明白——线会磨断，钩会生锈，轮子转久了总有卡住的时候。
眼下国内没人正经做这个，我们若能成，市场就是空的。”
他描述得很具体：钓线在反复拉扯后如何失去韧性，竿节在潮湿空气里怎样慢慢泛出霉斑。
洪德全听着，眼睛渐渐亮起来，像夜里突然被擦亮的火柴头。
“那就干！”
洪德全突然拍了下膝盖，声音提了起来，“你说怎么弄，我跟着来！”
许峥点点头，却又摇了摇头。”地皮、批文、建厂，这些都得你快些跑。
还有人手——得从外面找。”
他话说到一半停住了，目光落在自己交握的手上。
八十年代的空气里总飘着某种铁锈与尘土混合的气味，那是许多工厂烟囱共同呼出的叹息。
技术被锁在厚厚的国境线后面，连渔具这样看似简单的东西，也缠着一层又一层的网。
碳纤维。
他想起这三个字。
那时这材料的名字还很少被人提起，但它已经悄悄爬进了某些清单的阴影里。
机器不准过来，知道机器怎么用的人，更不准过来。
“不能用这里的名头去请人。”
许峥从桌边直起身，示意对方先坐。”我什么时候拿没影的事诓过你？”
他转身倒了杯水，玻璃杯底碰在木桌上，发出闷闷的一响，“市里前阵子组织观摩会，沿海几个镇子的负责人都到小鱼村来过。
消息不难核实。”
他停顿片刻，视线移向窗外。
午后的光线斜斜地切过窗棂，在地上投出细长的菱形。”我岳父那边不太顺利，”
许峥转回脸，语速放慢了些，“派去日本的人，连厂门都没能进得去。”
屋里静了几秒，只有远处隐约传来的车马声。
洪德全捏着杯子，指节微微发白。
“所以我才想拉你一起做。”
许峥往前倾了倾身子，“鱼竿这东西，用过的都明白——线会磨断，钩会生锈，轮子转久了总有卡住的时候。
眼下国内没人正经做这个，我们若能成，市场就是空的。”
他描述得很具体：钓线在反复拉扯后如何失去韧性，竿节在潮湿空气里怎样慢慢泛出霉斑。
洪德全听着，眼睛渐渐亮起来，像夜里突然被擦亮的火柴头。
“那就干！”
洪德全突然拍了下膝盖，声音提了起来，“你说怎么弄，我跟着来！”
许峥点点头，却又摇了摇头。”地皮、批文、建厂，这些都得你快些跑。
还有人手——得从外面找。”
他话说到一半停住了，目光落在自己交握的手上。
八十年代的空气里总飘着某种铁锈与尘土混合的气味，那是许多工厂烟囱共同呼出的叹息。
技术被锁在厚厚的国境线后面，连渔具这样看似简单的东西，也缠着一层又一层的网。
碳纤维。
他想起这三个字。
那时这材料的名字还很少被人提起，但它已经悄悄爬进了某些清单的阴影里。
机器不准过来，知道机器怎么用的人，更不准过来。
“不能用这里的名头去请人。”