老朱站在台阶最上头。
夜风从奉天门广场那边吹过来。
风里没了护城河底那种死老鼠的腐臭味。
扑面而来的，是一股浓烈的雪茄烟草味。
还夹着烤肉的孜然香气，混杂着淡淡的机油味。
这味道太冲了。
老朱干瘪的鼻翼猛地抽动了两下。
他张开嘴，吸了一口冷气。
肺管子被这股陌生的气味刺激得发痒。
他强忍着咳嗽。
喉结上下滚了滚，咽下一口酸涩的唾沫。
他那双布满血丝的老眼，看向前方。
只看了一眼。
老朱的腿肚子就抽了筋。
他整个人像被生铁钉子死死钉在了汉白玉台阶上。
一动也动不了。
这根本不是他记忆里的紫禁城。
他当皇帝那些年。
一到天黑，这偌大的皇宫就像个吃人的黑洞。
除了几盏微弱的羊角风灯，到处是伸手不见五指的死角。
太监们提着纸灯笼，走路都不敢大喘气。
生怕黑影里窜出刺客。
可现在呢。
整个奉天门广场被一个巨大的铁架子罩住了。
顶上铺着大块大块的透明玻璃。
这都不算什么。
要命的是光。
没有火把。
没有燃烧的油盆。
成百上千个倒挂着的玻璃泡子，发出刺眼的白炽光芒。
高压电灯的强光，像瀑布一样砸下来。
把这十几亩大的广场，照得连一条砖缝都藏不住。
没有死角。
没有黑影。
光线白惨惨的，霸道得不讲半点道理。
老朱抬起手。
用粗糙的手背狠狠揉了揉酸痛的眼睛。
眼泪顺着眼角流下来，冲开了脸上的锅底灰。
留下一道泥印子。
他不敢闭眼。
生怕一闭眼，这神仙造的幻境就凭空消失了。
他扶着冰凉的汉白玉石栏杆。
身子微微往前倾。
广场上。
人头攒动。
但没人穿大明的宽袍大袖。
几百个穿着黑色衣服的男人，在长桌中间来回穿梭。
衣服紧绷绷的，后摆开着叉，像一群敏捷的黑色乌鸦。
那是燕尾服。
他们手里平端着透明的玻璃托盘。
托盘里放着高脚玻璃杯。
老朱瞪圆了眼。
那可是纯净的玻璃啊！
当年西域商人进贡一块巴掌大的琉璃，他都当成宝贝锁在内库里。
现在，这帮端盘子的下人，竟然人手几个。
就这么随意地端着满场飞奔。
冰块撞击玻璃杯壁。
发出清脆的“叮当”声。
这声音顺着夜风，清晰地飘到高高的台阶上。
老朱的腮帮子咬得死紧。
牙龈渗出一丝铁锈般的血腥味。
大冷天的，哪里来的冰块？
这又是什么见鬼的妖法？
他顺着那些黑衣侍应生的走位看过去。
长长的红木桌子旁边。
跪着趴着一群奇装异服的男人。
金发碧眼。
黄毛红胡子。
黑皮肤。
全都像孙子一样，把头死死磕在坚硬的水泥地上。
老朱的手指死死抠着石栏杆。
指甲盖翻卷，疼得钻心。
他认识那些人手里捧着的东西。
那是纯金打的王冠。
是镶着大块红宝石的权杖。
老三就坐在最高处的那张椅子上。
连看都不看那些代表着权力的金银财宝一眼。
端着个破玻璃杯，喝着红色的酒。
老朱觉得自己的胸腔快要炸开了。
这排场。
这威风。
他打了一辈子仗，做梦都不敢梦得这么狂。
他深吸一口一口气。
视线越过玻璃大棚的穹顶，看向广场外围。
那里没有拴马桩。
没有低头吃草的战马。
整整齐齐地停着一排排黑乎乎的铁盒子。
四个粗壮的圆轮子。
铁皮外壳在路灯下泛着冰冷的寒光。
蒸汽汽车。
这是天机阁情报里提过的名字。
老朱死死盯着那些铁疙瘩。
车头的一个粗管子里，正“哧哧”地往外喷着白汽。
几缕淡淡的黑烟顺着排气孔飘散在夜色里。
没有马拉。
没有牛拽。
就靠着烧煤和开水，就能拉着人满地跑。
老朱的呼吸变得越来越粗重。
他感觉自己的常识，被这些喷着白汽的铁盒子，狠狠地放在水泥地上摩擦。
一个穿着灰色短打军服的大明士兵。
拉开车门。
从那个铁盒子里利落地钻了出来。
动作干净，毫无迟滞。
老朱看着那士兵。
突然觉得，自己身上这件宽大的明黄色龙袍，像个滑稽的破麻袋。
大明，真的不一样了。
这个用铁和火重新浇筑的帝国，已经把他这个开国皇帝远远甩在了身后。
“嗡——”
一阵低沉、密集的轰鸣声。
毫无征兆地从老朱头顶正上方压了下来。
这声音太大。
震得脚下的汉白玉台阶都在微微发麻。
老朱脖子一梗。
猛地抬起头。
乱糟糟的花白长发被狂风吹得向后倒飞。
夜空中。
一个庞然大物。
像一座会飞的黑山，缓缓滑过奉天门上空。
飞艇。
巨大的黑色气囊遮蔽了仅有的星光。
尾部的木制螺旋桨飞速旋转，切割着高空的冷空气。
发出撕裂般的声响。
老朱双腿一软。
膝盖差点磕在石板上。
他双手死死抓着栏杆，指节发白，这才勉强撑住没倒下去。
手心里全是冷汗。
滑腻腻的。
那怪物肚子底下。
突然亮起一团刺目的白光。
探照灯。
粗大的光柱像一把倒悬的白色巨剑。
从几百丈的高空直刺下来。
扫过广场外平整的街道。
扫过那些喷着白汽的汽车。
扫过玻璃大棚反光的穹顶。
光柱移动的速度不快。
但带着一种俯瞰苍生、碾压一切的冷酷。
老朱看着那道光柱。
心脏像被人狠狠捏了一把，几乎停止跳动。
他大半辈子都在防着别人暗杀，防着别人夺权。
可要是刺客坐在这种会飞的怪物肚子里。
从天上往下扔火药。
他就算躲在十丈深的地下密室里，也睡不了一个安稳觉。
立体打击。
老朱不懂这个词。
但他懂这怪物带来的绝望感。
这光怪陆离的现代工业气息。
像一波接一波的狂暴海啸。
毫不留情地、残忍地，冲击着老朱那颗属于中世纪的帝王心脏。
他干瘪的胸膛剧烈起伏。
大口大口地吞咽着带着机油味的冷风。
喉咙干涩得发痛。
他是个老农出身的皇帝。
他懂怎么种地，懂怎么拿大刀砍人，懂怎么在朝堂上玩制衡。
但他不懂电。
不懂蒸汽。
不懂这满天的强光和满地的铁轮子。
老朱慢慢松开抓着栏杆的手。
手心里被勒出了一道深深的红印。
他低头。
看了看自己这身打扮。
半旧的明黄色龙袍，领口敞着。
腰里扎着一根粗糙的草绳。
脚上的破布鞋。
鞋尖上还沾着地下排污管道里的黑泥。
滑稽。
太滑稽了。
在这个被钢铁和电光严密包裹的新世界里。
他这副样子，简直就像是个从古墓里爬出来的干尸。
但他不想退。
他朱重八这辈子，就没学会过“退”字怎么写。
他抬起手。
把卷在胳膊肘上的龙袍袖子，用力往下扯了扯。
试图盖住自己干瘦的手腕。
又用力拍了拍胸前的灰尘。
“老子打下的江山。”
老朱咬紧牙关，声音低沉，像一头护食的老狼。
“就算变成了神仙窝。”
“老子也是这天下的祖宗。”
他咽了一大口唾沫。
干涩的喉咙里发出“咕噜”一声响。
他把背挺得更直了。
原本有些佝
夜风从奉天门广场那边吹过来。
风里没了护城河底那种死老鼠的腐臭味。
扑面而来的，是一股浓烈的雪茄烟草味。
还夹着烤肉的孜然香气，混杂着淡淡的机油味。
这味道太冲了。
老朱干瘪的鼻翼猛地抽动了两下。
他张开嘴，吸了一口冷气。
肺管子被这股陌生的气味刺激得发痒。
他强忍着咳嗽。
喉结上下滚了滚，咽下一口酸涩的唾沫。
他那双布满血丝的老眼，看向前方。
只看了一眼。
老朱的腿肚子就抽了筋。
他整个人像被生铁钉子死死钉在了汉白玉台阶上。
一动也动不了。
这根本不是他记忆里的紫禁城。
他当皇帝那些年。
一到天黑，这偌大的皇宫就像个吃人的黑洞。
除了几盏微弱的羊角风灯，到处是伸手不见五指的死角。
太监们提着纸灯笼，走路都不敢大喘气。
生怕黑影里窜出刺客。
可现在呢。
整个奉天门广场被一个巨大的铁架子罩住了。
顶上铺着大块大块的透明玻璃。
这都不算什么。
要命的是光。
没有火把。
没有燃烧的油盆。
成百上千个倒挂着的玻璃泡子，发出刺眼的白炽光芒。
高压电灯的强光，像瀑布一样砸下来。
把这十几亩大的广场，照得连一条砖缝都藏不住。
没有死角。
没有黑影。
光线白惨惨的，霸道得不讲半点道理。
老朱抬起手。
用粗糙的手背狠狠揉了揉酸痛的眼睛。
眼泪顺着眼角流下来，冲开了脸上的锅底灰。
留下一道泥印子。
他不敢闭眼。
生怕一闭眼，这神仙造的幻境就凭空消失了。
他扶着冰凉的汉白玉石栏杆。
身子微微往前倾。
广场上。
人头攒动。
但没人穿大明的宽袍大袖。
几百个穿着黑色衣服的男人，在长桌中间来回穿梭。
衣服紧绷绷的，后摆开着叉，像一群敏捷的黑色乌鸦。
那是燕尾服。
他们手里平端着透明的玻璃托盘。
托盘里放着高脚玻璃杯。
老朱瞪圆了眼。
那可是纯净的玻璃啊！
当年西域商人进贡一块巴掌大的琉璃，他都当成宝贝锁在内库里。
现在，这帮端盘子的下人，竟然人手几个。
就这么随意地端着满场飞奔。
冰块撞击玻璃杯壁。
发出清脆的“叮当”声。
这声音顺着夜风，清晰地飘到高高的台阶上。
老朱的腮帮子咬得死紧。
牙龈渗出一丝铁锈般的血腥味。
大冷天的，哪里来的冰块？
这又是什么见鬼的妖法？
他顺着那些黑衣侍应生的走位看过去。
长长的红木桌子旁边。
跪着趴着一群奇装异服的男人。
金发碧眼。
黄毛红胡子。
黑皮肤。
全都像孙子一样，把头死死磕在坚硬的水泥地上。
老朱的手指死死抠着石栏杆。
指甲盖翻卷，疼得钻心。
他认识那些人手里捧着的东西。
那是纯金打的王冠。
是镶着大块红宝石的权杖。
老三就坐在最高处的那张椅子上。
连看都不看那些代表着权力的金银财宝一眼。
端着个破玻璃杯，喝着红色的酒。
老朱觉得自己的胸腔快要炸开了。
这排场。
这威风。
他打了一辈子仗，做梦都不敢梦得这么狂。
他深吸一口一口气。
视线越过玻璃大棚的穹顶，看向广场外围。
那里没有拴马桩。
没有低头吃草的战马。
整整齐齐地停着一排排黑乎乎的铁盒子。
四个粗壮的圆轮子。
铁皮外壳在路灯下泛着冰冷的寒光。
蒸汽汽车。
这是天机阁情报里提过的名字。
老朱死死盯着那些铁疙瘩。
车头的一个粗管子里，正“哧哧”地往外喷着白汽。
几缕淡淡的黑烟顺着排气孔飘散在夜色里。
没有马拉。
没有牛拽。
就靠着烧煤和开水，就能拉着人满地跑。
老朱的呼吸变得越来越粗重。
他感觉自己的常识，被这些喷着白汽的铁盒子，狠狠地放在水泥地上摩擦。
一个穿着灰色短打军服的大明士兵。
拉开车门。
从那个铁盒子里利落地钻了出来。
动作干净，毫无迟滞。
老朱看着那士兵。
突然觉得，自己身上这件宽大的明黄色龙袍，像个滑稽的破麻袋。
大明，真的不一样了。
这个用铁和火重新浇筑的帝国，已经把他这个开国皇帝远远甩在了身后。
“嗡——”
一阵低沉、密集的轰鸣声。
毫无征兆地从老朱头顶正上方压了下来。
这声音太大。
震得脚下的汉白玉台阶都在微微发麻。
老朱脖子一梗。
猛地抬起头。
乱糟糟的花白长发被狂风吹得向后倒飞。
夜空中。
一个庞然大物。
像一座会飞的黑山，缓缓滑过奉天门上空。
飞艇。
巨大的黑色气囊遮蔽了仅有的星光。
尾部的木制螺旋桨飞速旋转，切割着高空的冷空气。
发出撕裂般的声响。
老朱双腿一软。
膝盖差点磕在石板上。
他双手死死抓着栏杆，指节发白，这才勉强撑住没倒下去。
手心里全是冷汗。
滑腻腻的。
那怪物肚子底下。
突然亮起一团刺目的白光。
探照灯。
粗大的光柱像一把倒悬的白色巨剑。
从几百丈的高空直刺下来。
扫过广场外平整的街道。
扫过那些喷着白汽的汽车。
扫过玻璃大棚反光的穹顶。
光柱移动的速度不快。
但带着一种俯瞰苍生、碾压一切的冷酷。
老朱看着那道光柱。
心脏像被人狠狠捏了一把，几乎停止跳动。
他大半辈子都在防着别人暗杀，防着别人夺权。
可要是刺客坐在这种会飞的怪物肚子里。
从天上往下扔火药。
他就算躲在十丈深的地下密室里，也睡不了一个安稳觉。
立体打击。
老朱不懂这个词。
但他懂这怪物带来的绝望感。
这光怪陆离的现代工业气息。
像一波接一波的狂暴海啸。
毫不留情地、残忍地，冲击着老朱那颗属于中世纪的帝王心脏。
他干瘪的胸膛剧烈起伏。
大口大口地吞咽着带着机油味的冷风。
喉咙干涩得发痛。
他是个老农出身的皇帝。
他懂怎么种地，懂怎么拿大刀砍人，懂怎么在朝堂上玩制衡。
但他不懂电。
不懂蒸汽。
不懂这满天的强光和满地的铁轮子。
老朱慢慢松开抓着栏杆的手。
手心里被勒出了一道深深的红印。
他低头。
看了看自己这身打扮。
半旧的明黄色龙袍，领口敞着。
腰里扎着一根粗糙的草绳。
脚上的破布鞋。
鞋尖上还沾着地下排污管道里的黑泥。
滑稽。
太滑稽了。
在这个被钢铁和电光严密包裹的新世界里。
他这副样子，简直就像是个从古墓里爬出来的干尸。
但他不想退。
他朱重八这辈子，就没学会过“退”字怎么写。
他抬起手。
把卷在胳膊肘上的龙袍袖子，用力往下扯了扯。
试图盖住自己干瘦的手腕。
又用力拍了拍胸前的灰尘。
“老子打下的江山。”
老朱咬紧牙关，声音低沉，像一头护食的老狼。
“就算变成了神仙窝。”
“老子也是这天下的祖宗。”
他咽了一大口唾沫。
干涩的喉咙里发出“咕噜”一声响。
他把背挺得更直了。
原本有些佝