慢慢熬成汁,兑着白凉粉冻在冰箱里,每次掀开碗盖,桂花的香气先钻进鼻子里,凉丝丝的甜意顺着喉咙滑下去,连夏天最燥的暑气都消了大半。

    瓷勺斜斜搭在白瓷碗的边儿上,勺柄上还留着刚从冰箱里拿出来的、凉丝丝的水珠,顺着勺柄慢慢往下滑,要落不落的模样。

    她小时候总爱盯着这颗悬在勺尖的水珠看半天,总想伸手去接,每次都被妈妈笑着拦住,说勺柄上的水沾了手,一会儿剥橘子糖就黏糊糊的了,说着就掏出手帕给她把指尖擦得干干净净,才把装了桂花冻的小碗往她面前推一点,叮嘱她慢些吃,别冻着牙齿。

    窗台上摆着的那盆吊兰正漫出软乎乎的清香气,翠绿的长叶子顺着花盆边缘往下垂着。

    这盆吊兰还是当年班主任家访的时候带来的,说放在屋里能净化空气。

    妈妈之后每天都记得给它浇水,后来抽出来的新枝条长得满窗台都是,有几回垂得太低,扫过窗边的作业本,在刚写好的钢笔字上蹭出淡淡的绿痕。

    林静雅也舍不得剪,只笑着用手把枝条往旁边挪一挪,说它也想凑过来看看青柠写的作业工不工整。

    有几缕叶尖都快要扫到窗沿摆着的铁皮文具盒上,风从纱窗细密的小孔里悠悠钻进来,掀动妈妈腿上放着的、织了一半的米白色毛衣。

    那个铁皮文具盒是她小学升初中的时候妈妈送她的升学礼物,表面印着当时她最爱的卡通小猫。

    边缘被铅笔盒和橡皮磨出了好几道浅印子,她用了整整三年,后来上高中换成了塑料的笔袋,还是舍不得把这个铁盒子扔掉,一直摆在窗台上。

    里面装着她小时候攒的糖票、好朋友送的玻璃弹珠,还有好几张没写完的小画片。

    针孔里露出来的羊毛绒线软乎乎的,泛着暖融融的光,针脚走得又细又密,是妈妈惯常的手法。

    妈妈织毛衣总不爱买街上那些花纹繁杂的款式,说贴身穿的衣服,针脚走得密实些才挡风。

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