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    “收是的善。”

。

    陈烈立在风口,衣摆晃,指间的火光明明灭灭,他呼一口浓烟。

    声音被风清晰吹来。

    “纪烟。”烟丝声燃,他目光讥嘲,“老不稀罕。”

    “滚吧。”

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