沉重的金属幕墙缓缓滑开。
底部的合金滚轮压在满是灰尘的滑轨上。
发出干涩、刺耳的嘎啦啦摩擦声。
门缝一点点扩大。
露出里面无尘车间刺目的冷白光线。
光线像是一把把实体的利剑。
毫无防备地劈进昏暗的厂房会场。
路透社的记者约翰下意识抬起右胳膊。
用风衣的粗呢袖子挡在眼前。
强光刺得他眼底发酸，眼泪瞬间涌了出来。
他拿手背胡乱蹭了一下眼角。
把一滴眼泪抹在手背上。
空气里飘出一股极浓的臭氧味。
混着高纯度酒精的干冷气味。
风从缝隙里倒灌出来。
前排几个穿着单薄职业装的女记者，冻得打了个寒颤。
捂着嘴连连干咳。
金属幕墙彻底退向两侧。
“咚”的一声闷响。门板卡在墙边的阻尼器上。
等眼睛适应了强光。
记者们慢慢放下挡在眼前的手臂。
睁开眼。
透过一整面高达十米的防爆玻璃墙。
看着幕墙后面的世界。
一个堪比足球场大小的无尘车间。
没有一根承重柱。
地面铺着浅绿色的防静电环氧树脂地坪。
光可鉴人。
车间正中央。
卧着一台庞大的方型机械。
体积比两辆重型卡车拼在一起还要大一圈。
银白色的金属外壳，在几百盏无影灯下反着冷硬的光。
机器内部发出低沉的嗡嗡声。
像夏末的蜂群振翅。
一台六轴机械臂，正吸附着一片十二英寸的黑色硅晶圆。
平稳地送进真空曝光舱。
“哧——”
气阀泄压，舱门严丝合缝地闭合。
旁边三块巨大的电子显示屏上，绿色的数据像瀑布一样向下刷屏。
法新社的查理垫着脚尖。
伸长了脖子，隔着玻璃死死盯着那台机器的侧面。
他想找那个熟悉的西方巨头标志。
找了半天，外壳上干干净净。
只有一块黑色的金属铭牌，刻着四个方块汉字：华盛重工。
“这型号不对。”
查理咽了口干沫。
嗓子发紧。
他拿手肘捣了捣旁边的约翰。
“硅谷那边，不是停了所有设备的授权码吗？”
约翰没接话。
他把黑色的单反相机举到右眼前，镜头顶着玻璃。
大拇指在对焦环上快速搓动。
镜头发出“滋滋”的马达声。
防爆玻璃右侧的一扇小门开了。
陈致远走了出来。
他身上没穿白色的防尘服。
还是那件洗得发白的灰色运动服。
拉链半敞着，露出里面的白棉毛衫。
脚上踩着一双旧回力球鞋。鞋帮有些发黄。
他左手端着那个掉漆的旧搪瓷缸。
右手拿着一个黑色的无线麦克风。
一步步走上玻璃墙前的半米高台。
球鞋踩在木台阶上，发出发闷的“哒、哒”声。
他走到立式麦克风架前。
把搪瓷缸搁在旁边的木桌子上。
发出“当”的一声响。
水晃了一下，几滴水珠溅在桌面上。
他伸出食指抹掉水滴，随手在运动服裤腿上蹭了两下。
全场几百个外国记者。
看着这个像是在公园遛弯的华国老头。
没人说话。
会场里只有顶棚排风扇单调的呼呼声。
陈致远捏着麦克风。
“试音。”
他拍了拍话筒的金属网罩。
“砰砰。”
音响里传出两声沉闷的撞击声。震得前排记者耳膜发麻。
“各位大老远飞过来。受冻了。”
陈致远没拿讲稿。
看着台下这群在冷风里缩着脖子的外媒记者。
“硅谷那几家公司，前天给我发了份通牒。”
“说要锁死华国所有设备的底层指令集。”
他扯了扯运动服的领口。
“挺吵的。”
前排的十几个同声传译员，对着麦克风结结巴巴地翻译。
英语、法语、德语。
在会场后方的耳机里嗡嗡作响。
一个女翻译太紧张，咬到了舌头，疼得吸了口凉气。
陈致远转身。
抬起右手，指着玻璃墙后那台正在运转的庞然大物。
“今天请大家来。”
“就是看看这堆废铁。”
他转回身。
两只手随意地撑在演讲台的木头边缘。
“七纳米级极紫外光刻机。”
“完全自主研发。”
“光源、透镜组、双工台。”
他停顿了一秒。
“没用西方一颗螺丝钉。”
台下还是安静。
记者们面面相觑。
约翰把单反相机放下来，嘴角往上扯了扯，露出一丝讥笑。
这绝对是拿个铁壳子在演戏。
华国人连高纯度光刻胶都买不到，怎么可能造出机器？
陈致远没理会下面那些打量的目光。
他端起木桌上的搪瓷缸。
拧开铝盖。
喝了一口温水。润了润干涩的嗓子。
“我知道你们在等什么。”
他放下茶杯。
“你们在等它因为没有底层授权，变成一块开不了机的砖头。”
他看着第三排的约翰。
“很遗憾。”
“这台机器里跑的代码，不是你们熟悉的x86架构。”
“也不是AR”
陈致远手指在桌面上敲了两下。
笃。笃。
“这是伏羲指令集。”
“从第一行二进制代码开始。是我们华国工程师，在地下室里一个字母一个字母敲出来的。”
“一套完全脱离西方体系的全新生态。”
他往前站了半步。
声音平淡，没有丝毫起伏。
“你们的封锁令。”
他看着台下的长枪短炮。
“废纸一张。”
同传翻译员干涩的声音，在耳机里落下。
死寂。
彻彻底底的死寂。
就像是有一只巨大的手，掐住了几百个记者的脖子。
刚才还准备看笑话的西方记者们。
脸上的讥笑，瞬间僵死了。
像是一块风干的橘子皮，硬邦邦地挂在脸上，扯不动分毫。
没有一个人去按相机的快门。
没有闪光灯亮起。
甚至连呼吸声都听不见了。
查理手里的塑料圆珠笔。
“啪嗒”一声。
掉在水泥地上。滚进前面的铁椅子腿底下。
他没弯腰去捡。
他张着大嘴，干裂的嘴唇微微发着抖。
全新指令集？
纯国产的七纳米光刻机？
这怎么可能。
这需要几代人的基础科学积累，需要上万亿美金的研发资金。
但防爆玻璃墙后面的那台机器。
机械臂正平稳地退出来，托着曝光完毕的晶圆。
屏幕上绿色的国产代码正在一行行飞速刷新。
这台巨兽真真切切地在运转着。
他们引以为傲的底层芯片霸权。
他们可以随意拿捏他国经济的杀手锏。
就在这间散发着石灰味的破厂房里。
被这个穿着旧运动服的男人。
像撕废纸一样，撕得干干净净。
记者群的最后排。
站着一个戴着金丝眼镜、穿着灰色夹克的中年白人。
他是西方某个情报机构，潜伏在媒体里的高级情报员。
他本来是来评估华盛重工停摆后的惨状。
准备写一份唱衰的内部报告。
此时。
他那双蓝色的眼睛，死死盯着玻璃墙后的双工台运行轨迹。
内行看门道。
那套磁悬浮导轨的平滑度和加速度。
比他们国内最顶尖的实验室数据，还要快上两成。
这不是仿造。
这是物理技术上的绝对碾压。
他觉得胸口像被一柄大锤狠狠砸了一下。
呼吸急促。
肺里像塞了一团湿棉花，吸不进一点氧气。
冷汗顺着他的脖子往下流。
浸湿了灰夹克的后背。
他双手捧着那台沉重的单反相机。
想要调大焦距，拍下屏幕上的那些中文代码参数。
但他发现自己的双手不听使唤。
十根手指在疯狂地发抖。
连带着黑色的相机机身，都在半空中上下打晃
底部的合金滚轮压在满是灰尘的滑轨上。
发出干涩、刺耳的嘎啦啦摩擦声。
门缝一点点扩大。
露出里面无尘车间刺目的冷白光线。
光线像是一把把实体的利剑。
毫无防备地劈进昏暗的厂房会场。
路透社的记者约翰下意识抬起右胳膊。
用风衣的粗呢袖子挡在眼前。
强光刺得他眼底发酸，眼泪瞬间涌了出来。
他拿手背胡乱蹭了一下眼角。
把一滴眼泪抹在手背上。
空气里飘出一股极浓的臭氧味。
混着高纯度酒精的干冷气味。
风从缝隙里倒灌出来。
前排几个穿着单薄职业装的女记者，冻得打了个寒颤。
捂着嘴连连干咳。
金属幕墙彻底退向两侧。
“咚”的一声闷响。门板卡在墙边的阻尼器上。
等眼睛适应了强光。
记者们慢慢放下挡在眼前的手臂。
睁开眼。
透过一整面高达十米的防爆玻璃墙。
看着幕墙后面的世界。
一个堪比足球场大小的无尘车间。
没有一根承重柱。
地面铺着浅绿色的防静电环氧树脂地坪。
光可鉴人。
车间正中央。
卧着一台庞大的方型机械。
体积比两辆重型卡车拼在一起还要大一圈。
银白色的金属外壳，在几百盏无影灯下反着冷硬的光。
机器内部发出低沉的嗡嗡声。
像夏末的蜂群振翅。
一台六轴机械臂，正吸附着一片十二英寸的黑色硅晶圆。
平稳地送进真空曝光舱。
“哧——”
气阀泄压，舱门严丝合缝地闭合。
旁边三块巨大的电子显示屏上，绿色的数据像瀑布一样向下刷屏。
法新社的查理垫着脚尖。
伸长了脖子，隔着玻璃死死盯着那台机器的侧面。
他想找那个熟悉的西方巨头标志。
找了半天，外壳上干干净净。
只有一块黑色的金属铭牌，刻着四个方块汉字：华盛重工。
“这型号不对。”
查理咽了口干沫。
嗓子发紧。
他拿手肘捣了捣旁边的约翰。
“硅谷那边，不是停了所有设备的授权码吗？”
约翰没接话。
他把黑色的单反相机举到右眼前，镜头顶着玻璃。
大拇指在对焦环上快速搓动。
镜头发出“滋滋”的马达声。
防爆玻璃右侧的一扇小门开了。
陈致远走了出来。
他身上没穿白色的防尘服。
还是那件洗得发白的灰色运动服。
拉链半敞着，露出里面的白棉毛衫。
脚上踩着一双旧回力球鞋。鞋帮有些发黄。
他左手端着那个掉漆的旧搪瓷缸。
右手拿着一个黑色的无线麦克风。
一步步走上玻璃墙前的半米高台。
球鞋踩在木台阶上，发出发闷的“哒、哒”声。
他走到立式麦克风架前。
把搪瓷缸搁在旁边的木桌子上。
发出“当”的一声响。
水晃了一下，几滴水珠溅在桌面上。
他伸出食指抹掉水滴，随手在运动服裤腿上蹭了两下。
全场几百个外国记者。
看着这个像是在公园遛弯的华国老头。
没人说话。
会场里只有顶棚排风扇单调的呼呼声。
陈致远捏着麦克风。
“试音。”
他拍了拍话筒的金属网罩。
“砰砰。”
音响里传出两声沉闷的撞击声。震得前排记者耳膜发麻。
“各位大老远飞过来。受冻了。”
陈致远没拿讲稿。
看着台下这群在冷风里缩着脖子的外媒记者。
“硅谷那几家公司，前天给我发了份通牒。”
“说要锁死华国所有设备的底层指令集。”
他扯了扯运动服的领口。
“挺吵的。”
前排的十几个同声传译员，对着麦克风结结巴巴地翻译。
英语、法语、德语。
在会场后方的耳机里嗡嗡作响。
一个女翻译太紧张，咬到了舌头，疼得吸了口凉气。
陈致远转身。
抬起右手，指着玻璃墙后那台正在运转的庞然大物。
“今天请大家来。”
“就是看看这堆废铁。”
他转回身。
两只手随意地撑在演讲台的木头边缘。
“七纳米级极紫外光刻机。”
“完全自主研发。”
“光源、透镜组、双工台。”
他停顿了一秒。
“没用西方一颗螺丝钉。”
台下还是安静。
记者们面面相觑。
约翰把单反相机放下来，嘴角往上扯了扯，露出一丝讥笑。
这绝对是拿个铁壳子在演戏。
华国人连高纯度光刻胶都买不到，怎么可能造出机器？
陈致远没理会下面那些打量的目光。
他端起木桌上的搪瓷缸。
拧开铝盖。
喝了一口温水。润了润干涩的嗓子。
“我知道你们在等什么。”
他放下茶杯。
“你们在等它因为没有底层授权，变成一块开不了机的砖头。”
他看着第三排的约翰。
“很遗憾。”
“这台机器里跑的代码，不是你们熟悉的x86架构。”
“也不是AR”
陈致远手指在桌面上敲了两下。
笃。笃。
“这是伏羲指令集。”
“从第一行二进制代码开始。是我们华国工程师，在地下室里一个字母一个字母敲出来的。”
“一套完全脱离西方体系的全新生态。”
他往前站了半步。
声音平淡，没有丝毫起伏。
“你们的封锁令。”
他看着台下的长枪短炮。
“废纸一张。”
同传翻译员干涩的声音，在耳机里落下。
死寂。
彻彻底底的死寂。
就像是有一只巨大的手，掐住了几百个记者的脖子。
刚才还准备看笑话的西方记者们。
脸上的讥笑，瞬间僵死了。
像是一块风干的橘子皮，硬邦邦地挂在脸上，扯不动分毫。
没有一个人去按相机的快门。
没有闪光灯亮起。
甚至连呼吸声都听不见了。
查理手里的塑料圆珠笔。
“啪嗒”一声。
掉在水泥地上。滚进前面的铁椅子腿底下。
他没弯腰去捡。
他张着大嘴，干裂的嘴唇微微发着抖。
全新指令集？
纯国产的七纳米光刻机？
这怎么可能。
这需要几代人的基础科学积累，需要上万亿美金的研发资金。
但防爆玻璃墙后面的那台机器。
机械臂正平稳地退出来，托着曝光完毕的晶圆。
屏幕上绿色的国产代码正在一行行飞速刷新。
这台巨兽真真切切地在运转着。
他们引以为傲的底层芯片霸权。
他们可以随意拿捏他国经济的杀手锏。
就在这间散发着石灰味的破厂房里。
被这个穿着旧运动服的男人。
像撕废纸一样，撕得干干净净。
记者群的最后排。
站着一个戴着金丝眼镜、穿着灰色夹克的中年白人。
他是西方某个情报机构，潜伏在媒体里的高级情报员。
他本来是来评估华盛重工停摆后的惨状。
准备写一份唱衰的内部报告。
此时。
他那双蓝色的眼睛，死死盯着玻璃墙后的双工台运行轨迹。
内行看门道。
那套磁悬浮导轨的平滑度和加速度。
比他们国内最顶尖的实验室数据，还要快上两成。
这不是仿造。
这是物理技术上的绝对碾压。
他觉得胸口像被一柄大锤狠狠砸了一下。
呼吸急促。
肺里像塞了一团湿棉花，吸不进一点氧气。
冷汗顺着他的脖子往下流。
浸湿了灰夹克的后背。
他双手捧着那台沉重的单反相机。
想要调大焦距，拍下屏幕上的那些中文代码参数。
但他发现自己的双手不听使唤。
十根手指在疯狂地发抖。
连带着黑色的相机机身，都在半空中上下打晃